UN LEG QUI BRÛLE LE CORPS ET L’ÂME

LE CHEMIN D’EN HAUT de J.P. Chabot a retenu mon attention pour bien des raisons. D’abord, c’est la première fois que je lis cet écrivain même si c’est le deuxième roman que le Quartanier présente. Il a publié Le livre de bois en 2017. Dans son deuxième opus, il se penche sur une histoire d’héritage, un improbable retour à la campagne. Le narrateur a fui très tôt son milieu pour s’installer en ville. Une virée dans le temps qui ne se fait jamais sans heurts. C’était le sujet de mon premier roman Anna-Belle paru en 1972 où je rentrais (mon passé à peine déguisé) dans mon village après des années d’exil à Montréal. Dans la fiction de Chabot, le fils se retrouve propriétaire de la ferme familiale après la mort accidentelle de ses parents. Il aimerait liquider rapidement le tout avant de retourner à sa vie de citadin. Ce récit nous entraîne dans un monde trouble, délabré et plutôt inquiétant, avec certains personnages qui donnent des frissons dans le dos.

 

J.P. Chabot m’a happé dès sa première phrase. Le narrateur prend la route et roule pendant des heures pour revenir à Rivière-Bleue, un vrai village du Témiscouata. C’est le ton, la musique, la parole qui révèle tout de l’individu. L’impression de me retrouver sur le siège du passager et de devoir subir un flux verbal qui vous pompe l’air. Cela m’a rappelé J’ai mon voyage de Paul Villeneuve. Le personnage part dans une vieille voiture et traverse le Québec pour se rendre à Sept-Îles où une certaine Madeleine l’attend. Tout au long des kilomètres, les souvenirs, les fantasmes, les moments importants de la vie du conducteur refont surface et nous font planer entre le rêve et la réalité. 

« J’avais cru que je planterais la pancarte À VENDRE en avant de la maison pis que ça finirait là. Tout le long en descendant de Montréal, je me voyais la planter, vendre, m’en retourner chez nous un brin moins dans marde. Mais ç’à l’air qu’il m’en manquait des bouts. C’était la première fois que mes parents mouraient. La banque avait tout gelé en attente des papiers. Le processus impliquait la police, le coroner, la notaire, le Directeur de l’état civil, le croque-mort, une poignée d’intermédiaires et quelques témoins. Apparemment que mourir concernait toute la messieutrie. Ça prenait du temps. » (p.15) 

Revenir dans les lieux de son enfance est souvent difficile, brutal même. Je pense à Boréal Tremens de Mathieu Villeneuve qui emprunte un parcours similaire. David Gagnon hérite d’une maison dans le bout de Péribonka au Lac-Saint-Jean. Une plongée fracassante dans un monde qui échappe à toutes les idées préconçues que l’on peut se faire de la campagne et des gens qui l'habitent. Un espace saccagé, des conflits latents, un passé familial que le personnage principal doit empoigner à bras le corps.

Dès les premières pages, le narrateur de Le chemin d’en haut se coltaille avec son vécu et retarde cette plongée dans le temps en flânant au bar, à l’entrée du village. Pour fuir encore une fois sa réalité, par peur de perdre pied certainement. Tout ce qu’il a balancé par-dessus bord en prenant la direction de la ville vient le hanter. On comprend que les relations avec le père ont été conflictuelles, qu’il touche des blessures jamais guéries. Un passé honni et rejeté au plus profond de soi, une plaie vive qui risque de s’ouvrir en poussant la porte de la maison, en avançant dans la cuisine ou en figeant devant un miroir qui lui montre celui qu’il est devenu. Une peur qu’il veut noyer dans un verre, écoutant Sam, une barmaid, qui le bouscule et tente de lui dessiller les yeux.

 

RÉALITÉ

 

Il faut du temps quand on tente de faire le point sur une tranche de vie que l’on a voulu chasser de sa mémoire. « Le bar s’occupait de mes sens. Je m’oubliais. Les soirs se ressemblaient au point que la notion du temps s’embrouillait. Personne va au bar pour autre chose que ça. Y a peut-être juste là qu’on vit vraiment. On se permet d’être les bêtes qu’on est. Personne trouve rien à redire. Sam me servait ma Laurentide, à quoi bon changer. Ça y avait pris une veillée à me cerner, ou à m’imposer mon habitude. » (p.21)

Le fils devra confronter la vérité tôt ou tard. On ne peut fuir éternellement, fermer les yeux et oublier tout ce qui vous lie à un coin de pays, à une maison un peu croche, une forêt que l’on n’ose plus parcourir par crainte d’y croiser des fantômes. La réalité le frappe de plein fouet. Les affaires plus ou moins louches du paternel, la maladie de sa mère et son alcoolisme, le travail abrutissant pour une compagnie qui contrôle tout. La population rêve, plie l’échine, grogne, tente de secouer ce joug au moment du festival du Bootlegger (la fête existe vraiment à Rivière-Bleue) où l’on s’arrache au quotidien pour se moquer des lois et des convenances. 

Dans ce bar, ce non-lieu, le fils s’accroche à un fil et doit reconsidérer la mort de ses parents, sa situation de nouveau père, sa vie insignifiante. Une plongée dans ses souvenirs et l’enfance, une sorte de mise au point pour savoir qui il est. « Tu te fais une raison. Vieillir, c’est une trahison. Le temps te passe à travers. Il te durcit les poumons, le dos. Les traits. Tu feras jamais la paix avec ton corps. Toute ta vie, t’as travaillé debout, t’as pus d’équilibre. Juste te pencher, tu rases tomber. Pis quand tu tombes pour vrai, tes bleus partent pus, ça prend des mois. T’as de la vieille peau, de la vieille chair. Un moment donné, t’es même pas capable de te laver les pieds. T’as peur, t’avais pas vu ça venir. » (p.112)

 

ARRÊT

 

Ces fulgurances m’ont laissé un peu étourdi, incapable de poursuivre ma lecture. J’ai dû revenir souvent sur certains paragraphes pour en saisir toute la quintessence et la pertinence. Nous n’échappons jamais à notre passé et à l’album familial. Il faut y plonger tôt ou tard, trier, partager, se réconcilier avec soi et nos parents. 

Le narrateur finira par comprendre sa mère et son père. Cette noyade dans les eaux du lac lors d’une randonnée en motoneige reste une tragédie, un drame, mais peut-être aussi une grande histoire d’amour. 

Un roman qui nous entraîne dans un monde délabré, à l’image de cette planète que nous avons saccagée avec nos rêves de richesses. J.P. Chabot atteint des apothéoses qui laissent sans voix. « J’avais peur que des animaux partent avec notre capsule temporelle, je l’avais déterrée pour enlever les céréales. J’avais pas pu m’empêcher de regarder son papier. Il était blanc. J’avais pensé qu’on partageait cette joie-là. Steph avait mal. Lajoie cache souvent la détresse. Je l’ai sentie monter. J’ai compris que la fierté, quand tu la consommes trop vite, c’est la honte qui dit pas son nom. J’y en ai jamais parlé. » (p.168)

Une fiction sans compromis qui confronte l’amour, la mort, la maladie qui vous casse, le corps qui se défait, le travail qui rend impotent et aussi inutile qu’une vieille paire de bottes. C’est magnifique de justesse et d’intensité, de force et de souffrance. Une langue crue et frétillante que l’on goûte à petites gorgées pour en savourer toutes les subtilités et les arômes. C’est la puissance de ce récit qui prend des allures de descente aux enfers avant de revenir à la surface, plus lucide et peut-être en paix avec sa propre histoire et son passé, si médiocre soit-il.

 

CHABOT J. P. Le chemin d’en haut, Montréal, Le Quartanier, 2022.

 

https://lequartanier.com/parution/610/j-p-chabot-le-chemin-d

LES ÉCRIVAINS INVISIBLES DU QUÉBEC

Je lis deux à trois livres par semaine, romans, poésie, essai, nouvelles, carnets et journaux d’écrivains. Des publications du Québec la plupart du temps. Je surveille aussi l’espace que l’on consacre aux ouvrages d’ici dans les médias et me dis que quelqu’un qui arrive au Québec, un homme et une femme qui s’intéressent aux émissions et aux cahiers qui abordent « la chose littéraire » doivent s’imaginer qu’il n’y a qu’une poignée d’écrivains et écrivaines dans la Belle Province. Une vingtaine tout au plus qui s’impose, que l’on vénère, que l’on surprend partout et qui raconte les hauts et les bas de leur vie. Pourquoi toujours les mêmes figures et les mêmes livres ?

 

Marie-France Bazzo (je crois tout ce que madame Bazzo affirme) dans son essai Nous méritons mieux, dénonce les travers et les habitudes de la télévision et de la radio. Elle soutient que certaines vedettes ou personnalités sont cotées. Certains sont étiquetés A, d’autres B et certains, les malheureux, E ou F. Les adoubés ont droit au tapis rouge et à toutes les émissions. Omniprésents, ils apparaissent et disparaissent dans tous les réseaux. Ce sont surtout des comédiens et comédiennes, des chanteurs et des humoristes qui viennent partager leur sagesse et narrer l'épopée de leur vie.

J’ai fait le lien. 

Il y a dans notre grand et petit monde de la fiction, des noms qui monopolisent tous les micros et des « pas cotés » qui sont condamnés au silence et à la rumination même s’ils écrivent des livres remarquables. 

Certains semblent vissés à l’avant de la scène et ne laissent de place à personne. Pourtant, il s’est imprimé 3547 titres littéraires au Québec en 2019. Et ça continue dans ces chiffres-là année après année. Combien de ces auteurs et auteures (je suis allergique au terme autrice) sont connus ? À peine un pour cent de ceux et celles qui publient ont droit à l’attention des médias, peuvent raconter leur souffrance et leurs angoisses en trois minutes. Que penser de cette discrimination ? Pourquoi s’accrocher à des vedettes et repousser une majorité dans l’ombre ?

Bien sûr, les responsables de ces émissions doivent faire des choix. Tous ne peuvent atteindre la gloire et la célébrité. Mais pourquoi faut-il être chanteur, journaliste, comédien et accessoirement auteur pour être invité à Tout le monde en parle où Guy A. Lepage, répète saison après saison, qu’un certain académicien est le plus grand écrivain vivant du Québec ? Pourquoi un Gilles Archambault qui continue envers et contre tous, un Victor-Lévy Beaulieu ou un Yves Beauchemin sont maintenant relégués dans l’ombre après avoir marqué notre littérature ? Pourquoi la parution des Œuvres complètes de Jacques Poulin n’a fait l’objet d’aucune émission spéciale, n’a pas eu droit à la une du cahier Lire du Devoir ?

Âgisme ? Indifférence ou ignorance ? Paresse ou malveillance ?

Pourquoi si peu de mots pour Andrée-A Michaud, cette enchanteresse, Anne Élaine Cliche, la magicienne, Félicia Mihali, l’exploratrice attentive de nos territoires et Anne Guilbeault, l’audacieuse ? Serge Lamothe, Robert Maltais, Mathieu Simard et Jocelyne Saucier, l’admirable Jocelyne, doivent se contenter des coulisses. La liste de ces oubliés pourrait prendre des proportions vertigineuses. 

Qui s’attarde à ce marginal qu’est André Pronovost ? Qui ose aborder ses livres iconoclastes, souvent insolites et déroutants. Trop vieux pour la télé et la radio ? Peut-être que la couleur de ses yeux ne va pas avec le décor ou le rouge à lèvres de l’animatrice. Qui parle de Donald Alarie, ce formidable prosateur, Pierre Châtillon, l’étonnant, Alain Gagnon, l’étrange, Nicole Houde et la fascinante Monique Proulx qui devrait être partout avec son roman Enlève la nuit. Va-t-elle enfin remporter un prix littéraire ? Même Sergio Kokis, le malcommode, doit lever la main pour avoir un peu d’attention de nos jours. Que dire d’Audrée Wilhelmy qui se démarque et se moque des sentiers battus ? Blanc Résine est un bijou que l’on a malmené dans Le Devoir. Un ouvrage exceptionnel. C’est à n’y rien comprendre. « Dans l’épais silence des fleurs mortes, il baise et mes lèvres du haut et mes lèvres du bas. Je mords ses pâleurs glabres, lui me goûte du cou aux nymphes et encore à l’envers. »  (Blanc Résine, Audrey Wilhelmy)    

Une langue unique et hallucinante que la France vient de reconnaître en lui attribuant le prix Ouest France. 

Un roman tout à fait rare. 

Je souffre pour ces écrivaines et ces écrivains qui réussissent à publier de peine et de misère en rêvant de voir un petit rayon de soleil se poser sur leur ouvrage. Tous ceux qui croisent les doigts dans une indifférence qui étouffe et désespère ?

Guy Lalancette et ses histoires fabuleuses. Un monde à lui seul et une prose inaccoutumée. Un voyageur solitaire qui secoue son lointain pays de Chibougamau avec ses grands rires. Je pense à la courageuse Rita Lapierre-Otis qui a édité un carnet remarquable cette année. Territoires habités, territoires imaginés est un trésor de sensibilité et de résilience. Elle nous apprend à voir et à sentir, à être une conscience dans l’univers. Mais qui va s’attarder à une auteure sans nom et sans visage médiatique ?

Certains ont abdiqué. Bertrand Gervais nous a présenté des livres formidables sans jamais vraiment retenir l’attention. 

Le silence tue.

Je m’imagine souvent en train de donner des conseils à un jeune et une jeunette qui pensent s’aventurer dans le monde de l’écriture. 

 

Lettre aux jeunes qui rêvent de devenir visible

 

« D’abord, choisis un métier où tu pourras attirer l’attention. Comédien ou comédienne, journaliste, chanteur, politicien, sportif ou mafioso. Fais tout dans cette discipline pour atteindre la cote A, manie le micro comme un fleuret et inscris-toi à l’école de l’humour pour maîtriser l’art de faire s’esclaffer l’auditoire quand tu ouvres la bouche. Migre en ville et oublie ta région d’origine si éloignée et périphérique.

Ne peaufine pas tes textes, insère de l’anglais ici et là pour donner du “swing” à tes dires, travaille vite entre deux entrevues, ignore la “petite musique” qui doit soutenir un récit, cherche ton propos dans les manchettes des journaux et apprend à slamer sur tous les sujets à la mode. Publie trois ou quatre titres par année pour garder l’attention. Avec ton A, on va t’inviter à la Fête nationale où tu n’auras surtout pas besoin d’articuler. Marmonne tes phrases pour faire jeune, bouge frénétiquement, porte une casquette et des pantalons trop larges, hurle, crie, pleure, rebondis comme une balle de tennis frappée par Félix Auger-Aliassime. Répète que tu aimes le Québec, le 23 juin au soir seulement.

Tu seras célèbre, reconnu et louangé. Envié et dénigré aussi. Tu seras une gloire et on te considérera comme le plus grand de tous les temps… pendant une décennie ou presque. »

 

UNE VERSION DE CETTE CHRONIQUE SE RETROUVE DANS LETTRES QUÉBÉCOISES, JUIN 2022, NUMÉRO 185.

 

Poulin Jacques, Œuvres complètes, Montréal, Leméac, 2022.

Wilhelmy Audrée, Blanc Résine, Montréal, Leméac, 2019. 

Pronovost André, Visions de Sharron, Montréal, Leméac, 2021.

 

PIERRE NEPVEU POSE SES BALISES

Pierre Nepveu vient de publier un ouvrage important et nécessaire. Géographies du pays proche propose une réflexion sur ce qu’est le Québec, « ce pays qui n’est toujours pas un pays » selon la formule de Victor-Lévy Beaulieu. On ne perçoit son univers et son territoire que par ses yeux et par les expériences qui marquent votre cheminement, votre éducation et vos rencontres. La configuration du Québec a changé avec les époques. D’abord considérés comme des Canadiens, les premiers arrivants européens ont connu des mutations. Ils sont devenus des Canadiens français après la Conquête et peu à peu le continent s’est amenuisé pour coïncider avec la Belle Province, sans la pointe du Labrador que l’on a découpé pour Terre-Neuve. Une conception de la nation, de l’appartenance qui s’est modifiée avec les migrations et les soubresauts de l’histoire.

 

En sous-titre, Pierre Nepveu ajoute une phrase qui oriente sa pensée et son parcours. Poète et citoyen dans un Québec pluriel. Voilà qui est clair. Dans une douzaine de chapitres, l’écrivain emprunte différentes directions pour mener sa réflexion, tenter de mieux comprendre le fait d’exister dans ce territoire que l’on nomme Québec, le vivre ensemble dans un pays qui n’est pas tout à fait comme les autres. Le Québec n’est toujours pas intégré au Canada, ayant refusé de signer la constitution en 1982, gardant en réserve des velléités de souveraineté et y parvenant presque en 1995. 

Né à Montréal dans le quartier que Claude Jasmin a baptisé « La Petite-Patrie », Pierre Nepveu a connu une enfance que bien des Montréalais partagent. Tout se passait en français dans son secteur et la langue anglaise était une présence lointaine qui n’avait pas d’échos dans son quotidien. Un monde rythmé par les cloches de l’église Saint-Édouard qui se dressait près de la maison familiale, les cérémonies qui mobilisaient tous les fidèles. Une sorte de village dans la ville où je me suis reconnu. C’était pareil à La Doré où toutes les activités étaient marquées par les célébrations religieuses qui devenaient de grands événements, surtout la procession de la Fête-Dieu. J’ai le même âge que Nepveu. Tous les deux sommes nés en 1946, étant de la première vague de cette génération de baby-boomers qui ont si mauvaise presse de nos jours. 

 

GÉNÉRATION

 

Nous appartenons à une génération qui a accompagné la poussée du Québec vers la modernité. Nés au moment où le catholicisme régnait partout et marquait chacun des gestes de la communauté, nous avons vécu la fin de Maurice Duplessis (nous avions treize ans lors de son décès) Jean Lesage et son « Maître chez nous ». Le rapport Parent qui a tout bousculé dans ce pays « qui ne sait pas mourir » pour reprendre l’expression de Louis Hémon. 

Nous sommes de ceux qui ont connu « une enfance à l’eau bénite » selon la formule heureuse de Denise Bombardier, qui ont vu peu à peu le clergé s’éclipser. Le curé régentait à peu près tout dans mon village quand j’étais jeune. Il a vite perdu son autorité même si le catholicisme et surtout l’esprit religieux n’ont pas disparu et marque encore le quotidien de mes compatriotes du Lac-Saint-Jean.

Pierre Nepveu s’attarde à La grande noirceur. On a tendance à parler d’une période sombre et misérable. Ce n’était pas une dictature militaire même si les prêtres en menaient large dans une population homogène d’expression française. Dans mon patelin, il n’y avait pas de migrants et les autochtones n’étaient pas une réalité malgré la présence de Pointe-Bleue. La réserve n’est qu’à une trentaine de kilomètres de La Doré. Pointe-Bleue est devenue Mashteuiatsh en 1985. On voyait des Innus parfois qui « montaient » dans leurs territoires de chasse, mais les liens n’existaient pas vraiment. Je ne répéterai pas tout ce que l’on pouvait entendre quand il était question des Innus. J’ai raconté des contacts plutôt brutaux dont j’ai été témoin dans le secteur de Chibougamau et près de Val-d’Or. J’étais travailleur en forêt l’été et faisais comme les outardes à l’automne, migrant en ville pour étudier à l’université. J’ai relaté ça dans La mort d’Alexandre, un roman publié en 1982.

Une présence rassurante et un monde religieux qui a baigné nos enfances. J’aimais les fêtes liturgiques, les messes avec les chants. C’est là que j’ai pris goût aux belles voix et aux airs qui se démarquaient de la chansonnette que l’on entendait à la radio de Roberval.

 

RÉFLEXIONS

 

L’esprit religieux, dans la société québécoise, n’a pas disparu en claquant des doigts même si nous avons tendance à dire que nous sommes devenus laïques un matin en ouvrant l’œil. Les penseurs de la Révolution tranquille étaient des croyants. Le poète s’attarde aux questionnements de Fernand Dumond, Pierre Vadeboncoeur, Fernand Ouellet, Guy Rocher et bien d’autres qui ont été marqués par le catholicisme.

Donc ce n’est pas vrai que nous avons balayé la religion et la doctrine chrétienne du revers de la main. Nous avons peut-être oublié le clinquant religieux sans pour autant nier son approche humanitaire.

J’ai revu récemment le formidable film de Léa Pool. La passion d’Augustine. Elle nous raconte ce glissement vers une société laïque dans une communauté religieuse qui perd ses repères et ses certitudes. 

Très touchant.

Rapidement, Pierre Nepveu a été happé par l’ailleurs, le lointain. Il a vécu, à la fin du premier cycle de ses études universitaires, dans un milieu anglophone où il a appris la langue et apprivoisé une réalité qui est devenue sienne. Il a enseigné à Toronto, Ottawa-Gatineau et un bref moment en Colombie-Britannique avant de revenir au Québec pour œuvrer à Montréal. 

Il a été plongé très tôt dans ce que nous nommons la diversité et confronté à la présence des immigrants. Des expatriés poussés par le manque ou encore victimes de guerres horribles. Peu importe les raisons, ils sont venus et ont droit à un espace dans ce Québec qui a changé de visage au fil des ans. En ce sens, le Québec est une sorte de mosaïque où chacune des identités migrantes doit trouver sa place dans un tout qui donne une lumière particulière. Bien sûr, cela s’est compliqué avec la cohabitation du français et de l’anglais qui a toujours eu un pouvoir d’attraction difficile à contrer à cause de la réalité nord-américaine. En matière de langue, naturellement, ce sont les plus nombreux qui l’emportent. Ce fut généralement le cas dans l’histoire.

C’est pourquoi le projet de souveraineté du Québec s’est collé au français qu’il fallait préserver et garder vivant. 

 

ASPECTS

 

Pierre Nepveu s’attarde à des aspects qui ont marqué sa vie. La musique, la poésie, la littérature, le monde juridique et la géographie pour cerner ce qu’est le Québec de maintenant, celui qui est secoué par les médias sociaux et doit composer avec la domination culturelle et économique des États-Unis. Personne ne peut y échapper. Que ce soit celui qui est issu d’une famille venue s’installer il y a des centaines d’années ou le nouvel arrivant, tous doivent vivre avec le voisin. Tous confrontent cette réalité avec respect, attention et bienveillance dans un milieu de vie idéal. Malheureusement, cela ne se fait pas toujours dans l’harmonie. Nous connaissons des dérives et des excès, de part et d’autre. Nul ne peut imposer ses diktats aveuglément, même si nous sommes dans une société de droit.

Pourtant, le français reste fragile et fait l’objet de lois qui en mécontentent plusieurs. Le Canada expérimente une dualité linguistique qui s’est affrontée au cours de son histoire. Bien sûr, la conviction catholique d’une part et la foi protestante avec ses variantes se sont jumelées à ces langages souvent vus comme antagonistes. 

Cette bousculade a lieu surtout dans la grande ville de Montréal, zone de rencontres et de multiculturalisme, où l’avenir de la langue française provoque des débats et soulève bien des inquiétudes. Tout ça avec des croyances confessionnelles qui ne semblent guère compatibles.

 

HISTOIRE

 

L’approche géographique met les onze nations autochtones du Québec de l’avant, repousse les limites de l’histoire, se penche sur les francophones là depuis Jacques Cartier et les vagues migratrices qui ont transformé les pays de la Belle Province. Des gens venus de l’Europe de l’Est, par exemple, ont marqué la colonisation de l’Abitibi et donné une couleur très particulière aux villes minières.

J’ai adoré quand l’écrivain s’attarde à Gaston Miron, Jacques Brault ou Paul Chamberland, parle des travaux de Fernand Dumont et de Gérard Bouchard. C’est tout mon bagage intellectuel qu’il secoue. J’aime surtout sa foi en la littérature qui dit le monde, l’explique et le montre dans sa complexité et ses différences. Ce monde qui m’a toujours fasciné et happé. Pour bien saisir un pays, il faut connaître ses meilleurs auteurs. On y découvre tout et nos politiciens devraient étudier certains écrivains pour mieux articuler leur pensée sur ce que doit être le Québec. La rumeur veut que le premier ministre François Legault soit un bon lecteur. Ça ne paraît pas souvent dans ses interventions.

Certain que la bienveillance et la compréhension doivent caractériser toute société contemporaine parce que l’Amérique comme l’Europe devra composer avec de grandes vagues migratoires. La crise climatique et les guerres qui ne cessent d’éclater ici et là accentuent cette mouvance. 

Bien sûr que je crois au respect mutuel, mais cette pensée doit jouer dans les deux sens. De ma région périphérique, j’ai l’impression que l’ouverture tant réclamée concerne surtout les francophones. On l’observe dans les affrontements qui marquent les lois sur la laïcité qui me semble le terreau propice à toute bonne entente. 

Voilà le portrait de toute une génération qui a vécu le rêve d’un pays qui a dû protéger sa langue et qui fait face maintenant à un révisionnisme qui me laisse pantois, où certains plantent de nouvelles balises pour faire coïncider l’histoire avec leurs conceptions sectaires.

Une réflexion exemplaire et une prise de position terriblement sympathique et humaine. Pierre Nepveu frôle une forme d’idéalisme, mais le politique nous ramène souvent à la trivialité et à la mauvaise foi. Il faut des utopies, c’est ce qui permet d’imaginer une société généreuse et empathique. Pierre Nepveu ne s’en prive pas pour mon grand plaisir. Un livre dense, intelligent et fascinant.

 

NEPVEU PIERRE, Géographies du pays proche, poète et citoyen dans un Québec pluriel, Éditions du Boréal, 258 pages, 29,95 $.

https://www.editionsboreal.qc.ca/catalogue/livres/geographies-pays-proche-2834.html 

ISABELLE DIONNE OU L'ART DU FRAGMENT

Isabelle Dionne, une enseignante au collège de Sainte-Anne-de-la-Pocatière déroute un peu quand on prend la peine de s’aventurer dans D’autres font du vitrail, un court ouvrage au titre intriguant. Toutes les balises familières disparaissent. Pas vraiment d’histoire, encore moins de personnages ou de péripéties qui vous happent. Tout est raconté au « je » et l’écrivaine y va de fragments qui nous entraînent imperceptiblement dans ses souvenirs d’enfance ou lors d’une baignade, un spectacle ou un moment plutôt banal de son quotidien. Elle étonne en nous poussant devant un objet ou un paysage, arrête le temps, se moque de la chronologie, secoue des impressions et reconstitue la grande aventure de la vie.

 

Le titre d’un livre est toujours une clef qui permet d’ouvrir une porte et de se faufiler dans un monde qui surprend, étonne ou rebute. D’autres font du vitrail m’a forcé à réfléchir à cet art qui joue avec la lumière, du moins dans son sens le plus large, utilise des morceaux de verre de différentes teintes que l’on soude pour faire un tout harmonieux. Une sorte de casse-tête où les pièces suggèrent une scène plus ou moins réaliste. On retrouve ces fresques dans les églises où ils ont comme fonction de créer une ambiance feutrée, propre au recueillement, au silence et à la méditation. Le vitrail permet de se soustraire au temps et à l’espace en jonglant avec la splendeur du jour. 

Le texte déroute au premier coup d’œil. Les trente-sept fragments, les plus longs s’étendent sur deux pages, un peu plus parfois, se présentent d’un bloc. La majuscule lance l’extrait comme il se doit et après, plus de virgules, de tirets et de capitales. Tout se termine par un point. Comme si le paragraphe était un immense énoncé où tous les éléments s’accrochent l’un à l’autre. Une succession de mots sur laquelle nous trébuchons en cherchant une cadence, une rythmique qui porte toute écriture. 

 

PONCTUATION

 

Pourquoi devenons-nous craintifs quand la ponctuation disparaît ? On dirait que nous ne savons plus comment aborder un texte, que nous perdons pied, que nous risquons de nous égarer sans ces balises qui nous permettent d’avancer. Plusieurs se sont butés aux romans de Marie-Claire Blais, refusant même de s’aventurer dans une histoire qui se présente comme une jungle où le lecteur doit se frayer un chemin en luttant avec une phrase qui pivote et nous attire dans un terrible remous. Pourtant, c’est si naturel en poésie où le discours se dépouille de tous ses artifices pour muer en diamant qui brille de mille facettes. 

Bien sûr, il y a un souffle dans ces fragments que nous devons trouver, une cadence. J’ai pris un moment à m’ajuster à Isabelle Dionne. J’ai dû recommencer La verrue, le premier texte, une bonne dizaine de fois. Comme quand je m’adonne à la course à pied. Il faut toujours un temps avant de glisser dans la foulée où je dépense le moins d’énergie.

Rapidement, je me suis senti à l’aise dans cette forme inusitée qui m’a encore ramené au vitrail. Les phrases se soudent les unes aux autres pour former un élément du roman. Chacun des fragments reproduisant dans sa structure le grand ensemble que constitue l’ouvrage.  

« nous observons le fouet transformer le mélange on dirait une danse s’émerveille mon fils nous ajoutons du lait tiède les ingrédients secs avant de verser dans le moule “cuire une quarantaine de minutes” le temps que la France a mis pour basculer dans l’horreur le temps que les images du drame ont pris pour faire le tour du globe les rues de Paris du Stade de France au Bataclan plus tard le Nigéria et Ouagadougou chaque fois des gens morts ou vivants recouverts de poussière une danse macabre aux infos » (p.19) 

Nous passons de la préparation d’un gâteau, une activité de la mère avec son fils, à un drame qui secoue la planète, à une souffrance endémique qui gangrène nos sociétés depuis que les grandes nations de ce monde, malgré une supériorité militaire et des armes effarantes, n’arrivent plus à gagner leurs guerres. Les forces conventionnelles sont inopérantes devant ces armées de l’ombre, les actes de ceux que l’on nomme des extrémistes qui frappent partout, s’en prenant aux populations dans des gestes désespérés. Ces attentats des terroristes (le mot le dit, ils veulent répandre la terreur) sont l’expression d’une détresse et d’un mal être qui touche de plus en plus d’individus hantés par la violence, l’impuissance et la mort. Une perte du réel, certainement. 

 

ADAPTATION

 

Isabelle Dionne nous propose un bel espace de liberté et nous passons de l’intime au public, du geste quotidien à une action désespérée qui dépasse l’entendement. C’est d’une intelligence, d’une délicatesse qui laisse sans mots. 

Quel bonheur de se retrouver devant de petits bijoux qui épousent presque la forme du poème ! Je signale ce fragment magnifique qu’est Le coupe-ongles.

 

« La rognure d’ongle forme un fin demi-cercle sur le bois foncé de la table juste une légère résistance

une coupe nette et sans douleur

 

une autre puis une autre puis une autre

 

constellation de croissants de lune

 

je balaie les restes de la main jette le tout à la poubelle

 

si seulement les peines disparaissaient aussi facilement. » (p.38)

 

Quoi de plus banal que de se tailler les ongles ? Et voilà que nous glissons imperceptiblement vers une émotion intense, une douleur, un malaise, un chagrin qui s’accroche, un mal être qui plie le corps et l’âme. J’aime cette question qui s’impose à la fin et vous fais vaciller. 

Ça surprend telle une bourrasque qui empêche presque d’avancer dans un matin froid. Tous ces petits moments qui font une existence, une trame, une histoire, comme il faut des secondes pour donner la minute et après les heures. 

« je me relève m’éloigne du jardin salue cette abeille avec gratitude respect pour ce dévouement ma reconnaissance se mêle alors de tristesse devant cette vie sacrifiée au travail cet insecte en train de mourir d’épuisement. » (p.61)

Isabelle Dionne nous ouvre les yeux sur toutes les dimensions du monde, ses beautés comme ses horreurs. 

Un roman qui m’a fait penser à un bréviaire ou encore à un livre d’heures qui permet de revenir dans des souvenirs d’enfance, des moments de sa jeunesse ou des événements qui se sont imprégnés dans la mémoire pour ne plus s’effacer. Tout ce qui constitue les grands et petits drames de la vie.

 

COULEUR

 

Ces courts textes, je les ai parcourus à petits pas pour bien saisir la saveur des mots qui nous emportent souvent vers une réalité intérieure, une réflexion qui vous laisse au cœur d’une hésitation, devant une explication qui n’apaisera jamais comme il se doit. L’absence de ponctuation donne une force inquiétante aux mots.

Autant se méfier des fragments d’Isabelle Dionne parce que sous des apparences de légèreté et d’innocence, l’auteure nous pousse vers certaines hantises qui s’accrochent à nous. C’est la caractéristique de l’écriture que de chercher un sens à l’existence, d’orienter les regards pour rassurer peut-être ou encore pour nous indiquer une direction même s’il n’y a jamais de réponses définitives et de vérités immuables. 

Ce roman m’a forcé à m’arrêter à la gestuelle qui marque les jours, à tout ce qui m’entoure et que j’ignore la plupart du temps dans mes occupations bien souvent futiles. Un livre magnifique de sensibilité.

 

DIONNE ISABELLE, D’autres font du vitrail, Éditions Hamac, 112 pages, 15,95 $.

L’ÉVOLUTION DU QUÉBEC et LE CLAN DORÉ

VOUS CHERCHEZ UN LIVRE qui sort des sentiers battus ? Vite, procurez-vous Ramène-moi à la maison d’Isabelle Doré, la saga de ses grands-parents, des oncles, des tantes, du frère et de la sœur qui hante son imaginaire. Elle nous entraîne même du côté de sa marraine Françoise Graton et de Gilles Pelletier, bien sûr. Nous faisons connaissance avec une famille qui échappe aux normes. La mère d’Isabelle Doré, Charlotte Boisjoli était une comédienne reconnue tout comme son mari, Fernand, homme de théâtre qui a créé les émissions jeunesse à la télévision de Radio-Canada dans les années cinquante. Pépinot et Capucine d’abord. Suivra une très populaire série dont je me souviens très bien. La boîte à surprise a fasciné toute une génération de nouveau-nés. Pépinot et Capucine, dans les premiers moments de Radio-Canada, se vivait en famille puisque tous les Doré, avec Charlotte Boisjoli, prêtaient leurs voix aux marionnettes. Même les enfants participaient.

 

Comment classer cet ouvrage ? On pourrait parler d’une monographie ou encore d’un récit où Isabelle Doré fait le tour de son clan, à commencer par les grands-parents Doré et Boisjoli. Mais qu’importe le qualificatif que l’on y accole, ce récit nous permet une formidable incursion dans un milieu qui se distingue par ses individus hors normes. Tous ont vécu la naissance du théâtre contemporain au Québec, vu de l’intérieur l’arrivée de la télévision qui devait secouer les balises culturelles de la Belle Province, connu les soubresauts de la Révolution tranquille et la crise d’Octobre qui a précédé l’arrivée du Parti québécois de René Lévesque qui a transformé le Québec d’alors.

Les proches d’Isabelle Doré sont des visages familiers. Fernand, le travailleur acharné qui bousculait tout le monde pour que ses projets aboutissent. Charlotte Boisjoli se révèle une artiste incontournable de son temps, une comédienne de talent centrée sur elle et qui a dû être mère par obligation. C’était tout de même rare à l’époque qu’une femme fasse carrière et mène sa vie comme elle l’entendait. 

Le couple Doré-Boisjoli s’est rapidement disloqué et la famille s’est reconstituée selon les amours de l’un et de l’autre. Jean-François, Marie-Ève et Isabelle ont navigué entre les parents. Jean-François se distinguera plus tard à la radio de Radio-Canada. Je me souviens avoir été un auditeur attentif de Bouchées doubles qu’il animait avec Chantal Joly. Cette dernière, débarquée au Québec en 1980 pour quelques semaines, a tellement aimé le pays qu’elle n’est jamais retournée en France, trouvant ici un espace de liberté où s’épanouir.

La chroniqueuse part de Conrad Doré, tailleur pour dame. Irène, son épouse, croyait avoir sa place à la gauche de Dieu en faisant de son fils Marcel un prêtre un peu particulier. Et dans l’autre branche familiale, Yvonne, la jolie jeune femme aux cheveux longs, plutôt délurée pour l’époque, épouse d’Henri Boisjoli qui a travaillé toute sa vie pour la Canadien Pacific Railway. Elle écrivait à son mari des messages que peu auraient osés. « Je te prépare un bon petit souper. Les plus enivrantes caresses. De ta petite femme. » (p.42) 

Le couple aimait le théâtre et ne se privait pas d’aller voir les spectacles, dont ceux de Gratien Gélinas. Ils ont tracé la voie à Charlotte qui a pu rapidement se retrouver sur une scène.

 

FRESQUE

 

Isabelle Doré brosse une fresque formidable qui nous permet de traverser presque tout le siècle dernier. Nous suivons des familles qui se sont débrouillées, vivant la fameuse crise économique qui a disloqué la société à la fin des années vingt et aussi les deux grandes guerres qui ont bouleversé la planète. Que dire de l’embellie des années cinquante, l’arrivée de la télévision qui a tout changé au Québec, l’accompagnant dans sa marche vers la modernité ? 

Isabelle Doré voit tout avec les yeux de l’enfant délaissé par sa mère. Devenue adulte, elle se transformera en véritable archiviste, amassant tout ce qu’elle pouvait de photos, de lettres, de documents que sa famille éparpillait autour d’elle.

Ce qui étonne dans ce récit, c’est la totale franchise de l’auteure. Elle s’aventure dans la vie intime de ses proches, raconte et invente (on pourrait parler d’autofiction) la sexualité de ses grands-parents. Elle avait beau jeu avec les missives que la charmante Yvonne écrivait à son Henri pour le titiller. Les Boisjoli vivaient pleinement leur amour. Ce n’était pas le cas chez les Doré avec Irène. 

La petite fille a surtout résidé avec son père, y trouvant une autre mère en Margaret Seguin, la seconde compagne de Fernand. 

Isabelle a cru longtemps que Charlotte la détestait. Elle évoque des moments terribles. Sa mère ne voulait pas de ce troisième enfant. La Protection de la jeunesse s’en serait mêlée si elle avait existé à l’époque. 

« Ma marraine, la belle Françoise Graton, remplaçait parfois grand-maman Yvonne pour le gardiennage. Elle me racontera plus tard que lorsqu’elle arrivait, je pleurais manifestement depuis des heures tant mes larmes avaient creusé des rigoles le long de mes petites joues et mon corps entier baignait dans ses excréments. » (p.104)

 

PORTRAIT

 

Charlotte est une comédienne très centrée sur elle, sur son image et sa carrière. Heureusement, Isabelle avec sa grande empathie pour tout le monde, sa manière de garder le contact avec tous, réussira à se réconcilier avec sa mère. Oui, Isabelle possède un côté mère Teresa qui se préoccupe de ses tantes, de son frère et de sa sœur tout en écrivant pour la jeunesse et le théâtre.

J’ai eu un énorme plaisir à suivre les hauts et les bas de cette famille hors norme. Les soubresauts des jours se transforment en spectacles, allant souvent de la comédie à la tragédie. Les déboires de Fernand qui fait face à des accusations de corruption. Il a collaboré avec une entreprise qui travaillait pour Radio-Canada. Cela lui gâchera l’existence et sa vie de couple. 

 

ATTENTION

 

Tout ce monde est décédé maintenant. Isabelle Doré n’aurait jamais pu écrire un tel livre avant, j’imagine. Elle s’attarde aux derniers jours de son père. C’est d’une précision remarquable. Et de sa mère qui reste tragédienne jusqu’à la fin, mettant en scène la cérémonie de ses funérailles, le cancer de Jean-François et sa sœur Marie-Ève qui a connu une vie de marginale. Celle qui ne savait qu’en faire à sa tête a subsisté souvent pitoyablement.

Ce récit authentique, juste et sans dissimulation, nous plonge dans une époque où tout se pouvait au Québec. J’ai eu l’impression de revivre une partie de mon enfance, surtout mon éveil à la culture, au théâtre et à la musique par la radio et la télévision. Ces médias ont eu tellement d’importance dans mon ouverture au monde. C’était le lieu du rêve, des romans, des chansons différentes qui m’ont poussé vers la lecture et l’écriture. Plusieurs personnages du petit écran étaient presque des intimes de ma famille. Ma mère ne cessait de houspiller le Séraphin des Belles histoires et menaçait de lui faire passer un mauvais quart d’heure quand elle le croiserait. La fiction et la réalité se mélangeaient joyeusement chez les Paré. Aline se transformait en tragédienne à ses heures.

Isabelle Doré se complaît à multiplier les cercles et les méandres pour mieux cerner ses sujets, comprendre la route qu’elle a parcourue. On n’écrit jamais sur ses parents sans se mettre en danger, sans secouer ses derniers retranchements. 

L’écrivaine possède une mémoire familiale fabuleuse et sait décrire des moments pathétiques. Comment oublier la mort horrible de Françoise Graton, sa marraine, celle de Gilles Pelletier que j’ai eu la chance de croiser un certain jour d’été chez Victor-Lévy Beaulieu à Trois-Pistoles ? Je peux dire que j’ai pris un verre avec Xavier Galarneau et sa charmante épouse Françoise. 

Un témoignage unique, personnel et singulier. Madame Doré m’a touché par ses grandeurs, ses beautés, ses élans et aussi par les drames propres à tous ceux qui vivent et respirent, cherchent le bonheur et l’amour qui ne se laissent jamais apprivoiser facilement. Isabelle Doré possède un humour contagieux, ce qui ne gâche rien. Des heures de lecture fascinantes.

 

DORÉ ISABELLE, Ramène-moi à la maison, Éditions de La Pleine Lune, 320 pages, 29,95 $.

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