Carol Lebel se fait chercheur de lumière

Carol Lebel vient de lancer un dixième ouvrage, un recueil de haïku intitulé «Tout peut recommencer» aux éditions Le Loup de Gouttière. L'ouvrage est accompagné de sept toiles du peintre Jean-Guy Barbeau.

Carol Lebel, au cours des dernières années, est devenu un peu malgré lui un spécialiste de ce petit poème japonais qui connaît une popularité de plus en plus grande au Québec. Il est régulièrement sollicité pour donner des ateliers et sensibiliser les amateurs à un genre exigeant quand on veut respecter les règles de l'art. Carol Lebel aime ce défi.

«Parfois c'est une image ou une scène. Je regarde et le déclic se fait. Le haïku doit être rond, avoir une forme parfaite, être enrobé par une sorte de musique. Parfois, ça tombe comme un fruit mur mais souvent c'est plus difficile.»

Parce que le haïku, dans l'esprit de Carol Lebel, c'est la lumière, l'éclair qui illumine le ciel pendant quelques secondes. «Le haïku est un instant qui s'illumine ou une lumière qui brûle comme une fusée. C'est ce que je recherche. Pour ce recueil, j'avais à peu près 150 kaïkus et j'en ai gardé 82 exactement. Je voulais une certaine unité, un questionnement. Un recueil est aussi une construction», tient-il à préciser.

Certains lecteurs croient qu'il invente des situations ou qu'il construit dans sa tête. «Mes sujets de haïkus sont toujours réels. Je pars toujours d'une personne, de quelque chose que je vois. Toujours. Je n'invente rien. Je témoigne. Je regarde et quand le flash se produit, c'est parfait.»

Illumination

Dans ce dixième ouvrage, on retrouve sa manière, le questionnement qui est le sien depuis son entrée en poésie. Un univers toujours en évolution et en ébullition. Une thématique étonnamment urbaine. Des errances, des marches et des arrêts. Les haïkus figent comme si le temps s'arrêtait. Un ou deux haïkus seulement suivent un mouvement. Toujours le regard, la poussée vers le monde et la découverte.

Carol Lebel, dans ses ouvrages, cherche une forme de certitude. Cette fois, il effectue un pas. On trouve une fissure dans la dureté de l'univers, une possibilité de s'infiltrer au coeur du temps et de l'espace pour plonger au-delà, dans l'éclair qui fait appréhender le monde et la vie. C'est peut-être le philosophe qui a fini par s'imposer. «Je ne sais pas mais j'écris, je tourne autour du haïku pour le soupeser. Il y a mon jardin, les étoiles aussi. Je parle de ce qui est près de moi. Je suis comme cela. Je veux être un témoin.»

Démarche

Carol Lebel a du mal avec l'étiquette du poète noir et pessimiste qu'on lui  a collée. «Je sens maintenant qu'il y a plus de gens qui s'intéressent à ce que je fais. Comme si avec le haïku je venais de toucher un peu plus de lecteurs. Cela reste très relatif parce qu'en poésie, il n'y a pas beaucoup de lecteurs. Je questionne. Les étiquettes, on n'y peut rien.»

Et puis il faut se tourner vers ses petits poèmes pour les apprivoiser.

depuis sa maladie

il arrose plus souvent

la seule plante qu'il possède

Le heurt du questionnement et la forme poétique font les haïkus qui tombent comme une pierre dans un étang. C'est aussi le gong qui résonne longtemps et fait vibrer tout l'univers. Un recueil que l'on doit déguster avec parcimonie. Il suffit de prendre son temps et se laisser imprégner. La magie opère à chaque fois.

«Tout peut commencer» de Carol Lebel est paru aux Éditions Le Loup de Gouttière.

Un retour dans le passé qui coupe court

René Jacob endosse ses souvenirs, ces moments singuliers où nous avons plaisir à croire que le merveilleux peut nous frôler un instant, une heure peut-être. Les Noëls d'autrefois, d'avant les grandes folies marchandes, ces heures qui se savouraient en famille, quand il était encore permis de croire que l'impossible et l'impensable pouvaient fraterniser près de la crèche un soir de décembre. L'arbre de Noël décoré selon un rituel précis par la grande soeur, les repas, les présents, les attentes, les petites déceptions, la messe au coeur de la nuit, la visite des oncles et des tantes. Le portrait de René Jacob est complet. Les grandes fêtes religieuses aussi, les figures singulières qui traversent une journée, des histoires curieuses comme cet homme qui pourrait être Marcel Proust. Il se retrouve, par un hasard que seul les livres permettent, dans le petit village de Vallée-Junction. Il tombe du train presque et il est accueilli par la famille. Il disparaît tout aussi mystérieusement.

Tout un Québec un peu oublié, semblable à ces photographies qui jaunissent dans les gros albums et que l'on regarde avec nostalgie et tristesse. Parce que le temps s'étire, le temps emporte tout, le temps vole la jeunesse, les amours et les rires. René Jacob évoque des petits événements qui deviennent grands, des gestes qui secouent l'enfance et marquent la vie d'adulte.

«Enfin, Mon Noël d'enfant me ramène au moment où ma soeur Lise, de sa main gauche, réajustait ses lunettes pour observer le travail accompli. Trois boîtes restaient à ouvrir. De la première sortiraient des moutons. Sept en tout. Quatre à la boucle rose. Trois à la boucle bleue. De la deuxième, enroulés dans de la ouate jaunie, surgiraient Marie, Joseph, Jésus, le boeuf et l'âne. Tout au fond, se cachait la boîte contenant l'auberge du village.» (p.10)

Précision

René Jacob rôde, fait sourire par sa précision, son souci du détail et du mot exact. Nous cherchons pourtant la magie, l'envoûtement du conteur qui sait nous relancer, nous retenir jusqu'à la fin et nous abandonner un peu en déséquilibre, sur le bout d'une question. La fin des récits est à peu près toujours ratée. On attend un rebondissement, une phrase ou un mot qui nous laissera sur un pied, le souffle coupé... Rien. René Jacob ne semble jamais savoir comment sortir de ses histoires. Dommage parce qu'il avait un véritable trésor entre les mains. Je songe à «La lune dans la manche», aux bonbons recueillis d'une maison à l'autre, à la belle histoire des mages qui retournaient à Jérusalem en taxi, à la Fête-Dieu qui s'embourbe. Tous les récits auraient pu devenir un véritable bonheur, un plaisir pétillant comme une liqueur qui fait des bulles mais René Jacob s'abandonne trop souvent à la nostalgie et perd le fil de son récit. Dommage parce que j'aurais aimé m'attarder dans ce coffre aux trésors.

Clémence Desrochers assure les illustrations et ils ont tout ce qu'il faut de naïveté, de précision, de bonheur dans le coup de crayon, de lumière dans le dessin pour nous permettre de passer d'un récit à l'autre. Une belle façon de compléter ces dix-neuf récits.

«Dimanches et jours de fête» de René Jacob est paru chez Le Loup de Gouttière.